第(1/3)页 苏凡猛地一拳砸向了面前的空气，仿佛要击碎那面无形的镜子。 他放弃了所有的防卫，直接调动了极其危险的真声高音。 “那就让这具空壳，替我下地狱——！” 伴随着这声极其凄厉的怒音。 他的身体极其配合地做出了一种仿佛被高压电击中般的剧烈痉挛。 这种声音与肢体的极致统一，产生了一种极其恐怖的视觉张力。 站在镜子前的，不再是那个高高在上的双料影帝。 而是一个被彻底撕碎了灵魂、只剩下绝望本能的野兽。 “咔！” 林天终于极其用力地按停了手里的节拍器。 金属指针停止了摆动，训练室里陷入了绝对的死寂。 苏凡大口大口地喘着粗气，汗水像瀑布一样顺着他的下巴滴落在木地板上。 他极其疲惫地靠在了镜子上，整个人仿佛虚脱了一般。 沈星辰从键盘前站起身，极其迅速地递过去一条干毛巾和一瓶温水。 “太可怕了，你刚才那种气息的瞬间收放，简直不是人类能做出来的。” 沈星辰看着他湿透的后背，语气里带着毫不掩饰的震撼。 林天极其满意地站了起来，将节拍器随手放在了地板上。 “这就是我们新项目的底气。” 林天看着镜子里那个极其狼狈、却又极其耀眼的演员。 “不靠花里胡哨的后期配音，也不靠那些拼凑起来的塑料大纲。” “就凭这十分钟极其纯粹的肌肉与声带的物理博弈。” “我们就能在这个快餐横行的娱乐时代里，极其残暴地重新定义什么是真正的短剧结构。” 苏凡用毛巾胡乱地擦了擦脸上的汗水，嘴角极其艰难地扯出一抹释然的笑意。 “是挺自虐的。” “不过，把那些干瘪的文字要求，用这种带着血腥味的方式一点点榨出汁来。” “这种感觉，确实比站在聚光灯下领奖，要痛快得多。” 在这个与世隔绝的地下训练室里。 没有鲜花，没有掌声，也没有资本的指手画脚。 凌天娱乐的这群疯子，依然在用最残酷的方式，极其固执地打磨着属于他们的艺术利刃。 等待着下一次，极其精准地刺穿这个浮躁行业的咽喉。 魔都的初春，依然带着挥之不去的料峭寒意。 地下形体训练室里的冷白色灯光，已经连续亮了整整四十八个小时。 这里没有外面的车水马龙，没有名利场的觥筹交错。 只有空气中蒸腾的汗水味，和空气里残留的粗重喘息声。 林天手里叼着一根没有点燃的烟，整个人陷在折叠椅里。 他的双眼布满血丝，死死盯着面前那台被固定在轨道上的数字摄影机。 “刚刚那一条，废了。” 林天甚至没有看监视器回放，声音沙哑得像是在砂纸上打磨过。 “苏凡，你刚才的眼神里，有零点一秒的杂念。” “你是在‘演’一个绝望的人，而不是‘成为’那个绝望的人。” 训练室中央，苏凡正盘膝坐在冰冷的地板上。 他身上那件黑色的训练服已经被汗水湿透，紧紧贴在脊椎骨的轮廓上。 在他周围，方圆五米之内没有任何道具，更没有任何配戏的演员。 这是一场极其残酷的无实物对手戏。 剧本里，他饰演的角色需要在一间空无一物的密室里，与一个永远不会出现的“旧日自己”进行长达十分钟的生死对质。 没有对白，没有音效，全靠演员凭借极其恐怖的信念感，在空气中凭空捏造出另一个人的呼吸与气场。 沈星辰坐在一架电子琴前，双手悬空，十指微微颤抖。 她这几天没有弹一个完整的和弦，而是专门负责用各种极其细微的白噪音来干扰或配合苏凡的节奏。 “我休息三分钟。” 苏凡的声音低沉而平静。 他没有为自己的NG辩解，也没有表现出丝毫的不耐烦。 他只是缓缓闭上眼睛，将双手搭在膝盖上，开始调整自己那紊乱的横膈膜呼吸。 在这个顶级剧组里，从来没有什么一夜成神的侥幸。 每一个被外界奉为教科书级别的神级镜头，都是靠着这样近乎自虐的机械重复，硬生生从灵魂深处剥离出来的。 三分钟的时间转瞬即逝。 林天没有倒计时，只是极其沉闷地敲击了一下金属椅扶手。 “咔哒。” 这是一个无声的信号。 苏凡猛地睁开了双眼。 那一瞬间，他的瞳孔急剧收缩，原本清明的眼神变得一片死寂。 他没有去看摄像机的镜头，而是极其缓慢地，将视线转移到了自己身侧不到三十公分的一处虚空。 那里什么都没有，只有一面冰冷的白墙。 但在苏凡的眼睛里，那里分明站着一个满身血污、面目狰狞的“自己”。 他动了。 他的右手极其僵硬地抬了起来，五指微微张开。 就像是要去抓住什么抓不住的东西，指节因为过度用力而泛着青白色的死寂。 “不要用台词去解释你的恐惧。” 沈星辰在旁边，极其突然地用手指在键盘上刮擦出一个极其刺耳的高频泛音。 这声音就像是指甲划过玻璃，瞬间刺激着所有人的耳膜。 苏凡的身体猛地一颤。 他顺着那个泛音的刺激，喉咙深处极其艰难地挤出了一声极其压抑的悲鸣。 “嗬……嗬……” 那不是唱歌，也不是演戏，那是人在濒死边缘时，声带由于痉挛发出的无意义气音。 他缓缓地将自己的身体贴向地面。 他伸出双手，十指深深地抠进原木地板的缝隙里，仿佛要把自己整个人活埋进泥土里。 没有威亚，没有特效血浆。 但每一个在现场看到这一幕的人，都忍不住起了一身的鸡皮疙瘩。 因为苏凡把那种被心魔吞噬、被过去彻底凌迟的痛苦，用纯粹的肌肉抽搐和骨骼变形，完美地刻在了空气里。 第(1/3)页